Бобёр, выдыхай.

пятница, 07 сентября 2012

23:09

Травка

Эстетика. Самосознание. Гибель.

Ведь ожидалось, что как.. Ты сидишь, музыка.. и понеслаась. Ну сидишь, музыка пульсирует во всех возможных формах, а дальше ничего не происходит без того, чтобы поработать мозгом. Или вот она? Вот почему не пишется.. Потому, что лень двигать вооражение? Хорошо, ежа пнули, он полетел. И летит себе над какими-то банальными картинками. Нет, там оно, конечно, было все сюрно, захватывающе и объемно. Но сейчас по трезвости мозга я бы это не купила. В связи с этим вывод тоже неутешительный. Т.е. если не считать написанного, моё сознание не способно выдавать оригинальные сюжеты.
Впоследствии подпинывать пришлось еще пару раз. В один из них под мыслью "хочу дальше и больше" открылась заслонка, в которую мне показали.. нуу похожую на разлетающиеся звезды при переходе в гиперпространство картинку, или резко смазанную карту будня в монохроме и капле желтого. И вот, стою я на краю (а там все летит и летит) и делаю последний неутешительный вывод: трусиха я, каких мало. Собственно, это для меня не новость.
Вот где-то здесь мне стали чесать чакры. И если с фиолетовой было все в порядке, то голубая и солнечного сплетения решили залезть как можно глубже в меня и передавить мне все внутренности. Я сжалась, чесатель понял, что косякнул, отстал. Перед этим он еще зачем-то потыкал в мою ладонь, чем прервал одно из моих банальных видений, и вызвал еще одно конвульсивное почтисхлопывание всей травки.
Одним из последних моих мыследвижений была картинка из моей же книжки. Листва шелестела, вода бежала, в воздухе стояло марево то ли жары, то ли это мне ветер так показывали.

@темы: Наблюдения