С каким удовольствием, с какой легкостью мы придумывали свои собственные миры, когда были на пять, десять лет моложе? Сейчас отовсюду следят обоснуи. Да не в этом дело. Пусть раньше все было так, а не иначе, - нам ничего за это не было. Все было, как нам того хотелось: трава была красная, а деревья росли с облаков. А сейчас пришла какая-то поскудная рассудочность. И лень, конечно, сразу вслед за ней. Как легко и приятно паразитировать на существующих мирах и прописанных персонажах. Насколько сложнее нарисовать что-то свое, проследить за каждой мелочью: каждой морщинкой, складочкой, трещинкой. Новый характер. Это слишком сложно. Нет, мы не хотим меняться полностью. Но даже от глубокого самоанализа тошнит. Нет, это не плохо. Просто не до этого. А писать с других людей, строя из себя судью и Бога - тоже не для нас. "Вот он какой. Наверное, там, где он рос, трава была красная". Взглянуть не предвзято, не пытаясь нарыть тараканов. Все равно, если нароем, все наши будут. Родные усатые.
Закрыться, сжаться в маленький комочек. И подглядывать сквозь пальцы на Гарепотера.
Подло и трусливо.