Я долго думала, идти мне на набережную или нет. Или, может вообще стоит совершить прогулку. Не важно, куда. Это Флоренция, и это вечер. Поэтому можно просто насладиться звуками, запахами, видами, при этом особо не заботясь о том, что надеть. Ночью это не важно. Или важно в обратном порядке. Это Италия, а ты светленькая девушка с рыжими волосами. Одевшись неброско, гораздо больше шансов добраться домой в порядке.
Куда я пойду? Может в следующий раз? Поздновато. Завтра рано вставать. Но я снова и снова слушаю этот голос в своей голове. Совпадение ли? Ведь у меня в наушниках, а в плеере эта песня про ангелов, из которой я понимаю только строчку «пожалуйста, поговори со мной». То ли он поет, что ты ангел, то ли про то, что их шесть, то ли про то, что ты ангел и ты парень. Это не так важно. У него чудесный голос.
Я надеваю джинсы, толстовку, набрасываю на голову капюшон – на улице холодает, завязываю кроссовки. Он сказал вчера "Понте Веккьо". Это мост через Арно. Я не уверена, будет ли он там, может, он имел в виду совсем другое.
Попирая ногами многовековые камни, я думаю о том, как бы так спрятаться там, где он будет играть, чтобы меня было не видно. Да, мне немного неудобно, что он снова меня увидит. Я просто слушаю музыку и не вру себе.
Вокруг толпы туристов, кто-то что-то продает. Я не знаю, точно, куда идти. Но я иду. Мне не хочется доставать карту. Может, через арку? Магазины, огни, лица, кривые камни под ногами. Некоторые лица тоже кривые. Витрины, светофоры. Я думаю, это мост впереди. Не тот, который мне нужен. Мне нужно вдоль реки, налево. Я иду под аркой, Арно мирно светится за парапетом. Здесь все еще слишком людно. Понте Веккью, мост, по которому когда-то трусливые короли перебирались секретными ходами на другой берег реки в свою резиденцию. Я думаю, он может быть на площади перед мостом.
Может, действительно прогуляться? Тсс.
Вот он мост. Сотни ювелирных магазинов, которые, наверное, безумно красиво сияют в утренних лучах своими витринами. От него беру налево. Это площадь, окруженная статуями великих творцов: музыкантов и художников, архитекторов и писателей. Они стоят в своих нишах в полный рост и все еще творят где-то там, внутри.
Да, я боюсь писать о том, что я там слышу и вижу. Где-то там вдалеке, в самом начале аллеи скульптур я слышу его голос. Он неповторим. Я вижу толпу вокруг. Они стоят, сидят – слушают. И я среди них. Меня никто не видит. Я как призрак в своей серой толстовке с опущенным на глаза капюшоном. Его голос как-будто воплощение духа Италии. Он наполнен отзвуками утра, вечера Флоренции. Я будто слышу, как пахнет свежий круасан с кунжутом и кремом внутри. Я смотрю на него, и мне кажется, я вижу людей, которые живут здесь. Разные, живые, грустные и веселые. Они дышат этим воздухом каждый день, они питаются непередаваемым романтизмом каждого камня в этом городе.
Он заканчивает песню. Что-то говорит по-итальянски. Я ничего не понимаю. То есть совсем, ни слова. Но потом толпа исчезает: иные разбегаются, другие просто растворяются в воздухе. Только я стою на площади. Справа от меня из ниши выглядывает Данте, слева строго смотрит Леонардо. А я слышу первые аккорды песни про ангелов. Я знаю, зачем я здесь. Чтобы услышать эту песню вместе с другими такими же удивительными в живую.
Он небольшого роста, с козлиной бородкой и аккуратными бакенбардами. Его глаза то блестят от задора и веселья, то нежно сияют, когда он уходит в себя, чтобы пробудить в памяти чувство светлой грусти о любви.
Вот я разобрала еще два слова: пропеть колыбельную – сказал он. Кому?
Может, спросить у него? Но я слишком застенчива. Я никогда не подойду. Так и буду стоять позади всех. Так и буду сидеть в комнате, выписывать в ворд свои фантазии. А в голове у меня снова будет песня про ангелов.